El Despertar de la Sombra

Las ruinas que encontraron al otro lado  de la isla no eran obra de simples hombres del norte. Según Edrahil y Farin, pertenecían a una antigua fortaleza númenóreana. Los muros todavía mostraban relieves gastados de héroes de la Primera Edad: figuras solemnes, con espadas levantadas y rostros serios, ya casi borrados por el salitre y los siglos. —Esto no es cosa de anteayer —murmuró Farin, pasando la mano por la piedra húmeda—. Pero fijaos en la forja… no está tan arruinada como lo demás. Alguien la usó después, aunque ya hará cientos de años. Edrahil, pensativo, añadió:  —La isla me recuerda a una vieja leyenda. Se decía que la tumba de Túrin Turambar, el más desgraciado de los héroes, sobrevivió al cataclismo de la Primera Edad, emergida para siempre sobre las aguas que inundaron Beleriand.. Los reyes de Númenor, que se decían parientes suyos, levantaron una torre para custodiarla. Pero cuando Númenor cayó y el mundo cambió, la isla desapareció. O al menos eso se cuenta. —Ba...

De nuevo en la sala común del Póney Pisador se encontraban Farin, Hafgrim y Edrahil en torno a una mesa cargada de jarras de cerveza y panecillos calientes. El ambiente era bullicioso, aunque no tanto como aquella noche, hacia algunas semanas, en que habían conocido a Jari. Entonces, una voz profunda resonó por encima del murmullo: —Es raro en estos días ver a un enano, un hombre y un elfo sentados a la misma mesa. Los tres alzaron la vista. Ante ellos estaba un anciano de barba gris, con sombrero puntiagudo y bastón de madera nudosa. Los ojos chispeaban con un brillo entre travieso y grave. Farin sonrió de inmediato. —¡Gandalf el Gris! —exclamó—. Tiempo hacía que no veía tu sombrero en estas tierras. Edrahil asintió con respeto. —Maestro Mithrandir, vuestro nombre es aún recordado en los Puertos Grises. Hafgrim arqueó una ceja, mirándolo con suspicacia. —¿Y este viejo buhonero quién es, que habla como si os conociera? Gandalf soltó una carcajada y tomó asiento sin pedir permiso. —...

 

En una posada de Bree bebían un enano, un elfo y un hombre. El lugar era un hervidero de campesinos, viajeros, mercaderes y algún montaraz entre las sombras. El humo de alguna pipa creaba una niebla gris en el aire saturado de olor a cerveza y leña húmeda, y por encima de las voces se oía el chisporroteo del fuego en la chimenea. El enano era Farin, hijo de Dáin , de la Montaña Solitaria; frente a él se sentaba un hombre de elevada estatura y barba rala, Hafgrim el Alto , guardián de la ciudad de Valle; y entre ambos estaba Edrahil Lomelinde , un elfo llegado de los Puertos Grises, de hablar pausado y mirada profunda. Fue Farin quien rompió el silencio, golpeando la jarra sobre la mesa: —Bueno, ya que estamos reunidos, conviene que lo aclaremos todo de una vez. Hafgrim, tú y yo partimos de Erebor por consejo de Balin, ¿no es así? Ese viejo testarudo me dijo: “Busca al elfo Edrahil en Bree”. Y aquí estamos los tres, como si lo hubiera planeado algún poder mayor que nosotros. Hafgrim a...